COMME UN HOMME
Elle m’a dit que je faisais tout comme un homme.
Elle m’a dit qu’à force de flirter avec l’androgynie je finirai par avoir une excroissance entre les jambes...
Elle exagère...
C’est vrai que mon masculin s’exprime avec plus d’assurance que mon féminin, il boit comme un polonais, il fume comme un pompier. Il sait changer une prise électrique et poser de la tapisserie aux murs. Mon féminin, lui, se noie dans toutes ces tâches dévolues aux femmes, il ne comprend rien aux aspirateurs ni à la cuisine, il se fout des réunions Tupperware et du qu'en-dira-t-on.
Mon masculin a la voix grave et un physique de nageuse est allemande (one more François !), il s’exprime parfois de manière très... primaire. Mon féminin est plus délicat, ses gestes sont doux, ses sentiments à fleur de peau.
Elle m’a dit que je faisais tout comme un homme. Elle se marrait. Le vin était bon, la bouteille vide. Elle était assise sur un coin de table, sa jambe se balançait dans le vide comme un pendule au bout de sa chaîne.
Elle m’a dit que je faisais tout comme un homme. Elle avait raison... Je me suis levée, je l’ai renversée sur la table et je l’ai embrassée.
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